sin título

¿Por qué el tacto distante de su mentón, disyunta con mi aroma? La muerte de esmeraldas es un descanso único para mi corazón enloquecido, El ritmo enloquecido que me entorpece, Podrás sacrificarme cuando el jade recubra tu blusa, y el pedernal se inserte en mi tórax. La combinación absurda de nuestras pieles Qué, en verdad se embriagaran en mi mundo imaginario, Ese que pinte en el desierto, antes de que mi "materfamilias" lo hiciera arder, Con toda alevosia de destrucción Pero puede quemarme si logro besar sus manos, Y convertir el fuego de la tiranía en la pasión desaprobada En verdad las notas de su voz son la única melodia que me acompaña en el deceso, En verdad su boca es inmensurable para la excitacion que siento. Tocaría sus pechos y culparia a mis manos y las cercenaria. En verdad veré a sus manos moverse, En verdad daría mi cofre por levantar su silla En verdad su silueta es el fin de mi orden. En verdad ardere por usted su majestad.