Otro intento

Intenté el final tantas veces, sin saber qué hacer, la soga al cuello, sin pensar, sin temer. A veces alta, a veces baja, no importaba, solo lo hacía, un vacío que ya no sentía. No me importaba si caía o no, si el aire se escapaba, si me desvanecía en su canto. Era solo un gesto, sin dolor ni llanto, el fin o la vida, daba igual para mí. La cuerda ya no quemaba, ni caía, solo la dejaba al final del día. Ni la muerte ni la vida me tocaban, era un eco vacío que nunca resonaba. ¿Vivir? ¿Morir? No lo sé, solo existía, como un suspiro que se va al revés. Ni miedo, ni esperanza, solo vacío en mi ser, y la soga me observaba, sin nada que ofrecer. Quizás lo intente de nuevo, tal vez, pero hoy, todo es lo mismo, otra vez. La indiferencia creció, el alma se vació, la vida y la muerte ya no eran mi decisión, la decisión final era de mi depresión.