Musa Sin rostro 🫀

El pincel temblaba en su mano, tan inseguro como su corazón.Ante él, un lienzo en blanco,esperando la imagen de su musa. Pero solo podía dibujarla sin rostro, un vacío donde debería estar la expresión de su alma. Sus palabras, frías como el acero, habían esculpido un abismo entre ellos, un abismo que él intentaba llenar con cada trazo de carbón. Él la amaba, lo sabía con una certeza que le dolía hasta los huesos. Un amor que se alimentaba de miradas furtivas, de silencios cargados de significado, de los pocos momentos en que ella le permitía acercarse, solo para luego retirarse con una cruel indiferencia que le dejaba el alma desgarrada. Cada línea que dibujaba era un susurro de su dolor, una confesión muda de un amor no correspondido. El lienzo se convertía en un reflejo de su tormento, un retrato de la ausencia, de la fría distancia que lo separaba de la mujer que había capturado su corazón y lo había destrozado con la misma facilidad con la que un niño rompe una flor. El artista, con lágrimas silenciosas recorriendo sus mejillas, seguía dibujando, buscando en el vacío del lienzo la imagen de un amor que, a pesar de todo, seguía vivo, latiendo con una fuerza dolorosa en su pecho, un amor que, quizás, algún día, pudiera encontrar su rostro