Muerto

Estoy vivo. Todos los dias vivo. Estoy pensando. Todos los dias pienso. Dudo del dia que muera. Moriré y seguire muriendo. Moriré y solo sentir que duermo? Dudo diario, mis ojos dudan de lo que al verse a si mismo al espejo, una cara cansada y llena de tristeza. Miente. Miente a si para poder saber que debe seguir la rutina, rutina directa a mi muerte, rutina que hace sin pensar o dudar, por que para eso, para nunca dudar, nunca pensar. Muerto. De la tumba aquella suave y llena de telas, me levanto, siento el cuerpo a punto de conseguir la energía necesaria para empezar. Vivo. No despertaré mas, pues creo por fin empiezo a sentirme.... Vivo.