¿Futuro?

Mi cerebro dice "para", el lapiz grita "continúa" El cuaderno solo observa que el contenido abunda La piel me pide abrazos que se visten de ganzúa Y yo solo me derrito en mi consciencia moribunda. Mis pulmones, "detente", mis manos firmes, "no pares" El carboncillo sufriendo las palabras del desgaste Mis latidos sintiendo lo que todos son capaces Lo que quiero y necesito siempre en lucha por sus contrastes.