El plumón negro

Se ha perdido. No está en el cajón, ni en la mesa, ni en las manos que lo sostuvieron. Dicen que no importa, pero su ausencia grita en mi espalda. Era solo un plumón negro, pero era mío. Busco en las sombras de la tarde, en el polvo que no devuelve nada. Todo sigue igual, menos yo. No es el objeto, es el vacío que deja. Es la confianza hecha tinta desvaneciéndose en la nada.