бред

Я рисую у себя в голове картину на потемневшем и влажном холсте. Он несколько лет пролежал в подвале. Я беру карандаш и провожу по диагонали. За окном идёт дождь. Карандашом я протыкаю холст и смеюсь. Ржавые трубы поют мне песню о тёмном кошмаре дворов Петербурга. Я перестала смеяться. Доски прогнившие всем своим телом,пахнут отвратно, но в то же время и тихо и старо. Хочу пойти в лес и набрать там грибов и осоки,прожечь красками яркие лучи холодного солнца. Хочу дышать вышеною неба и звёзд. Хочу лежать в овраге и думать о море. Хочу опрокинуть на этот проклятый холст весь кóфе продающейся во всех магазинах. Хочу выпить воду с примесью соли. Но соли хватает, она сыпится на пол, дом горит, вызывают пожарных. Выхожу на болкон и смотрю на пылающий город тунеллей травы, улыбаюсь, повернувшись кидаю взгляд на холст и падаю с крыши автобуса.