Autopsia

En la autopsia de mi alma, mis vísceras hablarán, contarán mi historia de manera literal, sin miedo a los desastres o a la sangre que se derrama mientras investigan mi causa de muerte en mi sucio cuerpo en descomposición. Las marcas serán legibles y mis dientes amarillos explicarán, mi pelo desordenado cubrirá mi asqueroso rostro, y alguien llamará para identificar el cadáver No°3, sin nombre, sin registro de un alma que ocupara tan miserable cuerpo. En la autopsia descubrirán unas cuantas pastillas, algo de basura y tal vez una galleta. Cuando mi cuerpo sea vaciado, la agonía en mi sangre saldrá en los tubos que los absorben. Mi cuerpo, ya casi vacío, mi corazón callado, no titubea ni intenta excusar su falta de responsabilidad sobre mi mente sin frenos y mis manos impulsivas. No se responsabiliza por mi piel con cicatrices, no le interesa intentar comunicar por qué mis ojos estaban vidriosos. Se queda en silencio y deja que alguien que escarba entre mis órganos busque un rastro sobre mis huesos rotos o rostro irreconocible, que tal vez pensaba que podía volar en lo alto. Si saltaba, de las costillas en mi espalda, nacerían alas y volaría hasta el final. Nadie vendrá a reconocer a este animal enjaulado que cr