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Triste recuerdo el invierno, el que hielo en el pecho deja, y una inmensa ola de frío en algún rincón de la vereda. Mis sueños ya no son sueños, mis recuerdos ya no recuerdan a los cantores pajarillos ni a las eternas primaveras. Soy vieja para el mundo, pero joven para la tierra. Que mi cuerpo sea abono, que mis huesos sean piedra. Estoy hecha de sueños, aunque sueños ya no quedan. Soy víctima del recuerdo, aunque no recuerde quién era.